Часы стандартно, по клише,

Штампуют время чётко

И, нарушая тишину, желанный гонят сон.

Тоскливо что-то на душе,

Грусть действует, как водка,

Тупая головная боль идёт за ней вдогон.

По потолку гуляет тень

Неясного виденья,

Порывы ветра за окном с крыш сбрасывают снег,

И в кепке, сбитой набекрень,

Исполненный презренья,

С комода смотрит на меня известный человек.

Не пью совсем я, не мастак,

Но вкус во рту поганый,

Пульс дятлом долбится в висок, свивая боли нить.

Засунув руку за обшлаг,

Оратор чуть картавый,

Пропагандирует свой взгляд на то, как надо жить.

«Жаль, батенька, Вы не боец,

Не пролетарский воин,

В вас жив гнилой либерализм, силён мещанский дух.

Штык-слово, право, молодец

И доблести достоин,

А Вы боитесь говорить о спорных темах вслух.

Когда в семнадцатом году

Добыли мы свободу,

Рабочий класс заводы взял, а землю мужики.

Ведь лозунг тот, что был в ходу

Звучал: «Вся власть народу!»,

Давал нам крылья за спиной, нёс планы, велики.

Мы шли по лезвию ножа,

Торя свою дорогу,

Не ошибается лишь тот, кто на боку лежит.

Враги, пугая и визжа,

Вредили понемногу,

А в обескровленной стране всего был дефицит.

Дух россиян неукротим,

Деяния достойны.

Великой сделали страну, пускай ценой потерь.

Был занавес вокруг глухим,

Мешали жизни войны,

Всё пережили, всё смогли. И где же всё теперь?

В России снова деньги, власть

У созданной элиты,

Заводы вновь у богачей, где хлеб рос – сорняки.

Как можно было так упасть?

Дела отцов забыты

И помнят - был могуч Союз - одни лишь знатоки».

Что ж, возражать, желанья нет,

Вождь пролетарский точен.

Момент текущий видит так из Мавзолея он.

Стучат часы, блуждает свет

Среди февральской ночи,

А в голове пульс бьёт в висок, прочь прогоняя сон.

                       Февраль 2023 г.