В который раз читаю твои строки, И не пойму: где истина, где ложь. Иль просто заблудилась в строчках, И все напрасно, и не разберешь. Противоречишь сам себе: то жесткими фразами хлестаешь меня наотмашь, то обнимаешь соей нежностью. Смешно…глупо…как всегда… Сказал…чуть ошибся… Но ошибок в жизни не бывает. То, что мы говорим, делаем – это мы, правильным или неправильным это кажется потом. Ошибки есть в классном диктанте, но мы давно не школьники с тобой. Если сказал – значит, так и есть… Больно? Прошло… Горько? Немного, и эта горечь теперь отзывается в каждом слове, и я привыкаю к этой горечи, и продолжаю истязать себя… И как понять, скажи мне, в самом деле, Кто я: исчадье ада иль мечта? Все непонятно и так странно, Что кругом даже голова. Пронзительность строк и искренность фраз…так много…и так мало… А кому они нужны, эти слова? Тебе, мне? Зачем? Ничего уже не надо… И я как сквозь буран стремлюсь изведать правду, Но тщетно: все вокруг - туман… Жалею? О чем? О произнесенном? Ни капельки… Если было – значит, по-иному я не могла, значит – это я… А ты…говори, поправляйся, как хочешь. Это твое право, и, может, однажды, я пойму. Что? Что-нибудь: для чего все были слова, для чего были все поступки, для чего мы когда-то встретились… Только время, накрыв все своим покрывалом, однажды сдернет его, и раскроет все. Если – захочет. Если захотим мы… Все не напрасно, все не зря…
|
Подробнее...