В который раз читаю твои строки,
И не пойму: где истина, где ложь.
Иль просто заблудилась в строчках,
И все напрасно, и не разберешь.
Противоречишь сам себе: то жесткими фразами хлестаешь меня наотмашь, то обнимаешь соей нежностью. Смешно…глупо…как всегда…
Сказал…чуть ошибся…
Но ошибок в жизни не бывает. То, что мы говорим, делаем – это мы, правильным или неправильным это кажется потом. Ошибки есть в классном диктанте, но мы давно не школьники с тобой. Если сказал – значит, так и есть…
Больно? Прошло…
Горько? Немного, и эта горечь теперь отзывается в каждом слове, и я привыкаю к этой горечи, и продолжаю истязать себя…
И как понять, скажи мне, в самом деле,
Кто я: исчадье ада иль мечта?
Все непонятно и так странно,
Что кругом даже голова.
Пронзительность строк и искренность фраз…так много…и так мало…
А кому они нужны, эти слова? Тебе, мне? Зачем?
Ничего уже не надо…
И я как сквозь буран стремлюсь изведать правду,
Но тщетно: все вокруг - туман…
Жалею? О чем? О произнесенном? Ни капельки…
Если было – значит, по-иному я не могла, значит – это я…
А ты…говори, поправляйся, как хочешь. Это твое право, и, может, однажды, я пойму. Что? Что-нибудь: для чего все были слова, для чего были все поступки, для чего мы когда-то встретились…
Только время, накрыв все своим покрывалом, однажды сдернет его, и раскроет все. Если – захочет. Если захотим мы…
Все не напрасно, все не зря…
|
Подробнее...