Мы пишем письма, и указываем не те адреса…
Мы ждем ответа, и получаем их – совершенно на другие вопросы…
Мы отправляем письма, не указав адреса, но надеемся, что они найдут адреса.
Того самого, единственного, но…
Я пишу тебе письма, и отпускаю их гулять по свету, и только некоторые посылаю тебе. Почему? Но все могу сказать вот так, открыто, но…так хочется, чтобы они все дошли до тебя…
И тут же – делаю все для того, чтобы ты сомневался: для кого они написаны?
Привычка недоговаривать, привычка молчать, привычка ждать…
Чего? Ответов на непроизнесенные вопросы, непосланные письма…
И я молчу о самом главном, и я пишу не о том, и я не отправляю свои письма.
Я разговариваю с тобой – мысленно, и вслух вряд ли повторю. Скорее – я звонко рассмеюсь. Над кем? Конечно, над собой, над кем же еще…
И…я попробовала недавно произнести вслух хотя бы то, что написала, и…
У меня получилось! Вдруг – это было так неожиданно для меня, ведь еще совсем недавно я не могла произнести и фразы полностью. Это робкая попытка, это прерывистая речь, это осознание, что чего-то недостает, что смущение, это…это так сложно на самом деле.
И поэтому – я продолжаю писать, и отправлять письма, лишь изредка указывая адресата, который…
Ты, который тоже не отвечаешь мне, а пишешь так же – всему свету, умолкая на самом главном…
Но…но когда-нибудь я скажу вслух все то, о чем молчу, я буду разговаривать с тобой, и находить слова – те, что будут идти от сердца, и тогда непременно ты поймешь меня, а пока…
 А пока я только пробую, я только пытаюсь, я только учусь…
Но я научусь, я обязательно научусь, я стану такой…
Может быть…все может быть…