|
Привет, мой… Я проснулась раним утром и захотелось закричать: «Доброе утро, мой…!» Но…все вокруг спят, и я могу потревожить соседей, а как им объяснить потом, что я вовсе не хотела этого? Ведь все привыкли – если кричат, то что-то случилось. И непременно – плохое… А радоваться вслух – совсем неприлично… Это можно сделать только в глуши, где никто не сможет услышать тебя… Радуйся тихо – посоветовал ты… Чтобы никто не помешал, чтобы не сбили настройки, чтобы не позавидовали… Мы научились горевать, возмущаться, и совсем разучились чувствовать себя счастливыми. В любое мгновение, даже когда внутри неимоверно тяжело, даже когда слезы отнюдь не радости просятся наружу… А если вдруг тебя захватит болезнь, которая в реестре психических заболеваний числится как F 63.9, то диагноз поставлен окончательно и бесповоротно… F 63.9… Что это? Диагноз… Диагноз тех, кто может понять Петрарку, диагноз тех, кого не будут раздражать пение весенних лягушек, диагноз тех, кто осмелится… Но кто признается в этом? Самому себе? F 63.9…что это? Любовь… То, для чего мы рождаемся, но, становясь старше, забываем об этом… И учимся страдать, стремимся чего-то добиться, пытаемся отстоять, и вот уже только война занимает нас… О чём это я с тобой говорю ранним хмурым утром? О войне… А хотела – о любви… Но привычней о другом… Но всё-таки…раз наше утро уже началось – новое, то, может, началась и другая жизнь? И я однажды, захотев поговорить о войне, начну о любви… А иначе и не получится… А пока – пока, мой…
|
Подробнее...