Снег засыпал белой грязью подворотни. Я теряю след в тягучей мёрзлой жиже. Вдруг, пинок под хвост: наверно, кто-то вышел из себя. Хромаю дальше. Боже, чёрт с ним!
Я не ел три дня. До этого — кто знает? Я согласен на кусочек мертвечины! Кипятком ошпарил повар без причины — атмосфера нездоровая, больная.
Ты бежала из «Столовой №6», а я за сумкой. Ты несла её неловко. Я поскуливал. Но жалкая уловка не даёт, конечно, мне ни грамма чести.
На ступенях сплошь прокуренной парадной я ловлю твой убегающий вверх запах. Я готов был выть! Кусать от злости лапы! Ты ушла, оставив кость. Грызу, и ладно.
© стишата_декаданса
|
Комментарии
" Столовой № 6" И.. а не А.
Дело хозяйское, но рифма - тю-тю!