Как лист с осенних веток с лица спадает цвет. Чем меньше яйцеклеток, тем больше даме лет. И зеркало, похоже, не радует давно. Чем старше, тем дороже лишь доброе вино. Любовь уже не греет, И страсть не бередит. Лобок она не бреет, за телом не следит. Душа ее в печали, глаза ее в тени. И забываться стали критические дни. Скрывать все мудренее, когда за пятьдесят, морщинистую шею и целлюлитный зад. И ты недобрым часом хорошего не ждешь, когда она над мясом заносит острый нож. Не думай, не зарежет, не бойся чепухи. Но отчего все реже рождаются стихи??
|
Подробнее...