Палач не пьёт вина по выходным, не любит звона скрипок и кларнетов, ночные перепитья, сладкий дым сигар; и кровь размазанных сюжетов его уж не прельщает много лет. Загадка? Но тем проще мой ответ: запёршись ночью в крохотной каморке, достанет он свой старый телескоп. И, выбравшись на затхлые задворки, продолжит свой, наверно, вечный счёт.
Считает звёзды он. Глупец? Возможно, ведь нам с тобой позволено судить! Сидим в кустах, как звери, осторожны, и слышим тихий шёпот: “Не простить…” От страха кровь окаменела в жилах, Хоть мы с тобой (пока?) конечно, живы! Скребёт палач пером кусок бумаги, Зачем и почему – поди узнай… Уходит ночь; на башнях треплет флаги рассветный бриз, алеет неба край.
Палач пускает кровь и жжёт глаза, клещами тянет жилы вместе с правдой, или – неправдой? – зверская молва ему уже сплела железный саван. “На грязную работу ты пошёл, и Сатана тебе припас котёл!” – плевались все, от мала до велика, заранее в сторонку отбежав. Но он уже давно оглох от криков, в крови и желчи душу искупав…
Он, как никто, был близок к Пустоте, с седою Жницей сутками флиртуя. Но с каждой струйкой дыма на костре он улетал к Тому, что вечно Всуе, и застывал пылающей слезой… Забыв про направление “Домой”, душа плутает в белых коридорах, утратив связь с сироткою-Землёй. Что значит для неё людское горе? Что значит для неё чужая боль?
Палач давно утратил казням счёт – калечит, режет, душит и сжигает с одной лишь целью – чуть приблизить ночь, когда душа поближе подлетает! И хоть одно мгновение пожить, на краткий миг суметь себя простить… Мы снова видим старый телескоп, ряды имён на скомканной бумажке – он снова возвращается домой в изрытую ногтями каталажку.
|
Подробнее...