|
А яблони уже в цвету.
Как шмель, не чувствуя обмана
всеотцветанья… на лету,
я в запах окунаюсь рано.
И утро, влажное насквозь,
влюбляется в меня на вдохе
без памяти, всерьёз, до слёз,
не помышляя о подвохе.
Всё шире луч в рассветной мгле,
смелее закулисный птичий
распев и щебет на земле,
забывшей правила приличий.
Душа исполнена тоской
тревожно мая ожидает
и, как мальчишка над доской
«люблю», склонившись,
вырезает.
Но, что любовь? Кому нужна?
Когда под знаменем цветенья –
вразнос душа, вразнос страна…
и слог, и ритм стихотворенья.
Любовь, быть может, не указ,
но говор слушая девичий,
два пацанёнка карих глаз
кого-то ждут в саду ресничьем.
Слова бледнеют – все, как ночь,
но чувства, полные отваги,
к ним припадают, чтоб помочь
принять чернильный яд бумаге…
И я приемлю всё, как есть
и заревое над осокой,
и этот лепет птичий весь –
до синевы небес высокой.
|
Любовь после гроба. 
Видимо, нашлась пара ...
Подробнее...