Я, как в каком-то колдовстве, смурной, беспамятный, туманный, враз позабуду о родстве, приняв на веру сказ обманный, что где-то там, в «даль-далеко», живётся сыто и привольно, здесь маетно и не легко, безрадостно, тоскливо, больно. И стану рваться в этот край, как птицы осенью ненастной уверовав, что ждёт их рай за далью Родины несчастной. Нет ничего в Отчизне сей, чего бы с горя не ославил. Нет ни угла и нет друзей, которым угол бы оставил. И нет любви, чтобы навек, а та, что рядом, и не плачет, сидит, как пришлый человек, о затрапезности судачит. И скажет мама: «Вот порог», став, как свеча, под образами, а мне покажется, то – Бог, с простившими, за всё, глазами.
|
Подробнее...