Мы, конечно, сыграли в смерть: Кучно, строго, в кругу петли, Не забавясь правдой, заметь, В геометрии одури!
Мы всегда, в переверу ли, В кон, с того ли заказника, Как всегда, от не той зари, Ощущали проказника!
То Дантес иль Мартынов ли? Находили на Русь муды, Чтоб, на раз не отсеявшись, Оставались иудами!
А сегодня, с чего печаль? Ни пророков, ни гениев. Что ж так с русских моих, С началь, Ожидаете пения?
Мы ж почти уже вырыли Для себя тут курганов даль, Всё пытая: так стыла б ли Русь, не ведавшая печаль?
|
Подробнее...