Один художник умирая, Холсты он кровью расписал. И слабость тела превозмогая, Свои шедевры он писал. Его картины оживали Под дрожащую рукой. И краски алые блистали Все увлекая за собой. А он писал, не зная боли Творил и молча умирал, Не зная больше лучшей доли Он смерть свою все рисовал. Она позировала стоя, Ждала последнего мазка. И дар свой Вечного покоя Протягивала ее рука. А он писал уже почти не видя, Хотел закончить тот портрет. Себя ничтожно ненавидя, Искал он в краске той ответ. Он знал, что жизнь ему не светит, Тьма увлекает пустотой... Душа в потоки ада метит В раю не обретя покой
|
Подробнее...