Напившись с неба спелого вина
Дорога, в бархате заката, пьяная
Плелась и молча путника вела.
Он словно в медленном английском вальсе
Скользил ладонью правой воздух рассекая,
И с каждым поворотом будто в трансе
Он вспоминал, другую руку к сердцу прижимая.
Но странным было то, что памяти картины
Совсем не грели путника в глуши,
Он ощущал как нити паутины
Сковали жалкие движения души...
Укрылось небо темно-синей шалью
От холода умершей в космосе луны,
Которая нам светит бледною печалью
Лишь отражая в круге солнечные дни...
"Канта я не читал... Но ...
Подробнее...