А на русские холмы, Опускались тени. В этом нет нашей вины, Что погиб Есенин. Так случилось, так пришлось В этот век нелегкий, Что в Елабуге нашлось Место для веревки. С тьмой Россия повелась В миг не стало света… И рука вдруг поднялась Расстрелять поэта. Флаг кровавый не надел, Значит слово прямо, Голос «сверху» повелел Выслать Мандельштама. Гении смогли испить Чашу. А похмелье? Как же все смогло простить Это поколенье? Не вина, а лишь беда Матери Московской. Отчего же мертв тогда Товарищ Маяковский? На кровавые холмы Оседало тенью. Все, что сделали не мы… Наше поколенье?
|
Обновлено 20.10.2010 20:45 |
Подробнее...