Я буду падать, падать, падать На иглы высохшей травы Холодным телом снегопада, Пером подстреленной совы.
Безмолвие рождает звуки, А в красках выцветших картин Сокрыто всё. Подставлю руки - Трава простит. И ты прости.
29. 10. 2009
|
Чтобы оставить комментарий, необходимо зарегистрироваться или войти под своим аккаунтом.
|
Подробнее...