|
Бархатистый снежок, он метелью по насту настелен,
На деревьях ажурной обновой висит кисея,
Средь сугробов-холмов по пути, что веками проверен,
Пролегает, петляя змеёй, от саней колея.
Уж, откуда взялись эти сани лишь Богу известно,
Нынче дорог овёс и накладно держать лошадей.
Может быть, у кого-то в душе для мечты стало тесно
И она убежала на волю из клетки своей.
Завернувшись в метель, обратилась конём белогривым
И в хрустальный возок, сотворённый Морозом, впряглась,
По полям белоснежным помчалась аллюром игривым,
Под собою не чувствуя ног и от счастья кружась.
А в далёком краю, там, где Небо с Землёю едины,
И начало берёт Прародитель дорог Млечный путь,
По нему свой продолжила бег, рассыпая рубины,
Что б по вехам сюда люди тоже могли заглянуть.
Я, уж, было, пошёл, только вовремя понял ошибку –
Глупо так догонять не свою, а чужую мечту,
Ведь со счастьем чужим ты поймаешь чужую улыбку,
Что погаснет как искра, тебя не согрев, на лету.
У меня есть мечта. И она и в душе, и в полёте,
И хрустальный возок вслед за нею торит колею.
На Руси говорят: «Что посеете, то и пожнёте»,
Час пришёл и теперь собираю я жатву свою.
Февраль 2024 г.
|
Подробнее...