|
Я умер в 42. Лишь оболочка:
Во всём не признанный в неверности един,
И слог стихов моих отравленных заточка
Вопьётся в темя сотканных седин.
Не понял до конца любви отравы,
Не занял от свинца в осине крест:
Кто думал, что свободны, те не правы,
Кто верил тугодумам, тот воскрес!
И что осталось в лёте неприятья?
Одни осколки свергнутых в себя,
И, видно, будут тесными объятья
В тисках недовзорвавшегося дня.
И в темень повлечёт в зачёт на пробу,
Раз не в угаре милости просить:
Мне привинтят табличкою ко гробу
Лихое: "Под поэтов не косить!"
|
Любовь после гроба. 
Видимо, нашлась пара ...
Подробнее...