|
Мой день не проникает сквозь меня.
Он как бы в стороне. Я за столом.
На газовой плите цветок огня.
Кастрюля белоснежная на нём.
Внутри меня нет дня, в котором я
смотрю на круглый двор через окно.
И вижу, что подъехали друзья.
Шофёр такси, смекнув, что не дано
автомобилю развернуться, лихо
переключил рычаг на задний ход.
Экстравагантный день шепнул на ухо,
что сквозь меня сегодня не пройдёт.
Не может быть. Закону тождества
согласно, мы должны быть заодно.
Исчезла осень. Белая листва
на тополях, стоявших тут давно.
Благоразумный снегопад, пока
метель лечила в подполе деменцию,
припорошил деревья - так, слегка,
для видимости, для реминисценции.
Мой день не проникает сквозь меня.
А значит, он не мой. Ни одного
внутри меня не находился дня.
Должно быть, я придумала его.
|
Комментарии