Погосты, смерть, кресты, видения… Что с нашими поэтами сейчас? Практически в любом произведении «сих слов встречается запас!».
Не уж-то всем нашим поэтам Писать о смерти суждено? И навевать тоску при этом!, Но это, господа, смешно!
А где же радость к жизни, к солнцу, к свету? Природа хороша у нас всегда, Но только осень нравится поэтам, Их вдохновляют дождь и холода.
Где чувство нежности к своим любимым? Где восхищенье женской красотой? Где описанье глаз, родных, неповторимых? Где чувства, что сравнимы с высотой?
Тоскливо, Господа, ох как тоскливо! Стереотипы в головах сидят! Вы роетесь в себе неторопливо, Не замечая, что на вас глядят.
И видно чувств других вы не находите, Лишь только холод, осень, маета. В себя от красок жизни вы уходите Туда, где смерть, кресты и пустота.
|
Комментарии