|
Пил, как воду, вино,
утопая в тоске и тревоге,
меж стена'ми бродил, как в пустыне спасавшийся Лот,
рвал рубаху, и грудь выставлял,
шепелявил о Боге,
утирая запястьями грязными щёки и рот.
Распускал бечеву своей жизни
на счастье и горе,
счастья было – щепоть,
словно соли в раскрытой руке,
ну а горе давило, как небо,
как камни, как море…
и не выплыть на берег, что тает,
как дым, вдалеке.
Запустил он бутылку, как душу,
из о'кон высотки,
и судьбу материл
на каком-то дичайшем арго,
и не видел, как та уходила
походкой красотки,
не оглядываясь, как на столб соляной,
на него.
|
Подробнее...