(О. Мандельштаму)
Снова поздняя осень, и лужи – как битые стёкла, всё прозрачнее кроны и резче, трагичней, черней. Позолота листвы обтрепалась, померкла, поблёкла… и отчётливее безысходность сквозит, и острей. Ты стоишь у окна, куришь тонкую трубку и пишешь с перехлёстом, с надрывом, с накалом, с избытком страстей. Отрешась от всего, на озябшие пальцы не дышишь, судьбы все проживая придуманных рифм и людей. Ну, зачем тебе было дразнить ненавистного Кобу, сочинять: «Мы живём, под собою не чуя страны…». Ты, провидец, ведь знал, что он выместит всю свою злобу на тебе, с неуёмною мстительностью сатаны. ………………………………………………………………. Снова лужи, как битые стёкла, и поздняя осень. Кто-то пишет стихи – у окна, о любви, не спеша. И… сбивается с ритма, расслышав, как шепчет дождь: «Осип», …и ему показалось, что это – поэта душа.
|
Комментарии