Вновь снег летит. Латунная луна,
холодный ветр, пронзительный,
как выстрел,
а снег, как пепел – белая стена…
и замысел стиха ещё не вызрел.
Стихов герои смотрят на меня
из тьмы души, как драпри закулисной –
какую роль предначертал им я –
напряжены от паузы завислой.
Мне не до строф – качается земля,
как колокол гудит, задетый шквалом,
в нём не чугунное било – но я
раскачиваюсь на канате старом.
Соударяюсь с колоколом чуть,
но гул рождаю, слышимый повсюду,
и этот звук – как соль, как свет, как суть
несу в горсти не верящему люду.
… А все герои смотрят на меня –
так напряжённо, вперив в душу очи,
как будто ждут, что Слово дам им – я,
а я… и сам, из верящих – «не очень».
А я и сам не вижу – ни-че-го,
лишь, как ворует тьма холодный вечер,
как заоконье дома моего,
как колокол раскачивает ветер.
|
Подробнее...