Сколь при́зрачна душа у человека,
но всё ж она покоя не даёт.
Певцы светлот Серебряного века,
скажите, кто Ваш глас перепоёт?!
Ваш – не надрыв – безудержность, мятежность,
стремленье видеть средь беды добро,
переплавляя: души, слёзы, нежность…
в слова, как – звон, как – медь,
как – серебро;
И в слов набат, и в тихое теченье
степенных строк о Родине – стране,
и малой, той – дарующей рожденье,
как зёрнышку во чёрной целине.
И нынче пишут, пишут и немало.
Но слово, редко чьё, в душе саднит
до слёз, комка, как в детстве розы жало.
И нас, как веточку приви́тую, роднит
со всем вокруг, со всеми поимённо:
с дождём, с ветрами, снега серебром…
и заставляет сердце изумлённо
стучаться учащённо под ребром.
Вы не стремились к славе и халтуре,
несли слова торжественно, как флаг,
оставив след в Большой литературе
и в лагерях под именем ГУЛАГ.
|
Комментарии