|
Опадают тонкие осины,
индевеет стылая земля…
Так любил под алые рябины
убегать в мальчишью бытность я.
В заросли бросаться сухостоя
и лежать за пазухой глуши,
и хмелеть от терпкого настоя
чернобы́ли и репья в тиши.
В тишине нависшей сотрясаясь
от тоски, неясной на душе,
плакал я, сдержаться не стараясь,
осознав, что повзрослел уже…
На немного,
на чуть-чуть – на детство,
на тоску прозрачную, как синь
и на ту девчонку по соседству,
чей портфель я брался подносить…
Память –
как пацан, в пальто на вырост,
забрела в рябинник, не догнать.
А и догоню? Скажу, что вырос?..
Словно эхо, ухожу я вспять.
|
Подробнее...