|
Ах, в словах я камушек топлю –
стынь души, как в речке
непрозрачной.
Чёрт возьми, зачем я ту люблю,
что считал обычной и невзрачной?
Вот стою под снегом, на ветру –
не пути, не стёжки тонкой нету,
замела позёмка поутру,
и тропи́т, петляючи по следу.
Окружён, как пёсьей сворой волк –
снегом синим, белою порошей,
не могу, никак, я взять всё в толк –
отчего в степи стою продрогшей…
Обнимает вьюга за плеча
и целует губы до ожога.
– Я любовь обидел сгоряча,
а она… простила, ради Бога.
Убежал, сгорая со стыда,
волком выл,
всю ночь метался в вьюге…
А назад, не стёжки, не следа –
ни в душе, ни в утренней округе.
|
Подробнее...