Вы во мне увидели поэта: в выдумках кустарных, что крою из дождя, тумана и рассвета… в сочинённом мною же, раю. И пишу, чтоб прибывали дальше в стихотворном вымысле из слов и не различали, нет, не фальши, просто невзаправдности стихов. Вру о тиражах во много тысяч, о любви немыслимо-большой… От расспросов любопытных бычась и глядя с недетскою тоской. И взаправду ль или лгу, не знаю, как пыльцу хватая на лету, сочиняю тут же и читаю о любви и жизни суету. Не за чарку и не за монету. За слезу, улыбку, свет в очах… Разве нужно боле что поэту - чтоб стиха росточек не зачах..? На моих устах скользит улыбка от того, что завирая вам, я расслышал, как рыдает скрипка по забытым тайнам и мечтам. От того, что удалью блистая, как сошедшись с кривдою в бою - позабыл, что вымысел читая, я в обносках на миру стою… Вы во мне увидели поэта, меж собою говоря – чудак, сочиняет о зиме… про лето, отдавая строки просто так. Ну, а я пишу не ради хлеба - невозможно на стихах прожить, а затем, чтоб не свалиться в небо и тоски немыслимость изжить.
|
Подробнее...