Вот так идешь по городу,
Чешешь себе бороду,
Плеер опять издох,
И нужно о чем-то думать.
Кругом национальные флаги,
Придают тебе патриотизма и отваги.
Хотя, в общем-то,
Тебе глубоко начхать на всю эту
Патриотическую поебень.
Потому как нечем особо гордиться
В твоем недоперепроданном
государстве с маленькой буквы.
Ну, и вот ты идешь,
На кармане еще остался клей,
Пара двуглавых рублей,
В голове толпы мыслЕй,
И ни одной стОящей рифмы.
Вот прямо как назло.
Зато еще тепло.
Бабье лето, ага.
Садишься на какой-то поваленный
Телеграфный столб,
Как последний романтик-извращенец,
Ловишь мысли,
Бессмысленные смыслы,
Бесполезные пользы,
Кучу грёбаной прозы,
Потому что ни одной стОящей рифмы
НЕТ.
Мимо проезжают трамваи,
Проходят какие-то горожане,
Абхазцы, жиды, нефоры
И мамаши с пивом и колясками.
Слушают рэп народов Ближнего Востока
И нюхают твой клей.
И вставляют тебе пилюлей.
Подходит какой-то хач и говорит:
«Слюшяй, мальчык,
Как включыть эту хрэновину?»
И тычет тебе под нос
Свой мобильный.
А ты не знаешь.
И сидишь морозишься.
И он уходит.
А ты встаешь.
И тут тебя сбивает трамвай.
|
Комментарии
под трамвай!
Под трамвай.
И не суйся под трамвай!
С. Я. Маршак