|
Рука, терявшая строки так долго, так рьяно,
Теперь набирает сухие слова.
И, может быть, кто-то проснется устало
И скажет: «Не, Ленка, ну а на ...?»
Но я промолчу, ведь все это не верно,
В руках оживает все то, что сгнило,
И музу я поднимаю из инферно,
Что сердце когда-то мое создало.
Она с сигаретой и пропитой мордой,
Немного небрежна, но хороша,
И шепчет на ухо мне бред очень бодро,
Который строчу я слишком спеша.
И время четыре утра на экране,
И режет прожектором ноута свет,
И сердце стучит как у загнанной лани,
Стремясь выдать в рифме сюжет.
И снова вернувшись в начало, к истокам,
Мне думается, ну зачем снова так?
Стихи льются прозой, а проза негромко
Да с музой-алкашкой уходит в барак.
|
Подробнее...