Растоптали мою душу,
Сердце выпили до дна.
И впустили холод, стужу,
Где в апрель цвела весна.
Раньше там любовь ходила,
Поцелуем жарких уст;
Кровь вином моя бродила,
Цвёл сирени белый куст.
Разве можно жить поэту,
Без небес, его мечты.
Как разменную монету,
Бросить в холод пустоты.
Люди ль вы? Сердца пустые,
На красу вам наплевать.
Духом стали вы чужие,
И в вас ненависти рать.
Очень больно и обидно,
Свету я
стихи дарю;
Только зря, мне скажут, видно,
Кончен бал, благодарю…
Или я не сын России,
Что живёт среди полей,
Что бы бранью поносили,
Вирши белых журавлей.
Растоптали моё небо,
Превратили в серый цвет.
И теперь лишь хлопья снега,
Заметают мой рассвет.
Почему сначала гробят,
Убивают и хулят,
А потом с цветами ходят,
Над могилами скулят.
Оказалось, что ты гений,
Твоя лира это мать.
Только сколько ж поколений,
Душу будут убивать?
Но я жив, стою в рубахе,
И хочу я вам сказать;
Взять послать бы этих на хер,
В жизни раз лишь умирать…
Да ни о чём он не рассуждал. 
stpoka.ru/.../...
Подробнее...