Был далеко заброшен блокнот, и высохли чернила в ручке…сколько мгновений, секунд, часов, дней и недель я не писала тебе?

Мало – если сравнить с жизнью…

Или – много…

Всё относительно, как верх – низ…

Всё зависит от того, как смотреть, где находиться…

Привет, мой…

Вновь произношу два слова, а третье – беззвучно.

К чему сантименты?

Хочется сказать тебе нечто особенное – ьо, может, из-за чего я молчала так долго…

Привет, мой…

Что со мной?

Может, весна?

Та самая, которую я настойчиво пытаюсь отвергнуть, не пустить в свою жизнь.

А она врывается, распахивает все двери, открывает двери, и…

И я понимаю каждый год, что не убежать…

Она ведь повсюду – в надежде на прогноз теплой погоды, уличных продавцов первых тюльпанов, аромата мимозы, весёлом стрекоте сорок, и, главное – в воздухе…

Везде…

Хотя…о чём это я? Уже наступило лето…

И стоит ли пытаться всё это отрцать?

А, может, принять?

Так необычно…

А если…рискнуть?

Чем? Хмурым настроением, ознобом и неудачами?

Стоит…

И я говорю тебе: «Привет, мой…»

И чувствую, как тепло заполняет меня, и озноб проходит…

И я кричу громко: «Привет, мой!», и тучи расступаются, а вместе с ними – хмарность души, и я вижу солнце – настоящее летнее солнце!

И я шепчу тебе: «Привет, мой…», и ощущаю, как где-то внутри меня раскрывается, как цветок, радость…

Как и цветы в парке, вырастая не на кохованно-удобряемой клумбе, а среди прошлогодних листьев окружающей серости.

Я увидела их сегодня и поняла: и весна, и лето – это здорово!

Точно так же, как и говорить тебе «Привет, мой!»

Иметь возможность сказать тебе…

Что?

И вновь куда-то запропали слова, и снова заканчиваются чернила в ручке…

А, может, сейчас пока и не надо много слов?

Крикнуть или тихо прошептать «Привет, мой…» и – открыть двери, приглашая весну…

Да-да, именно весну – в свою жизнь…всей душой…

А, значит, вместе с ней – радость…

Привет, мой…

Слышишь меня?