Задрожат наверху провода - Тот идет, иль не тот, я колеблюсь, Выплывает последний троллейбус, Под колесами плещет вода. Слава Богу, что нужный маршрут, Небольшое, но всё-таки счастье. Стынь на улице, грязь и ненастье, Да и дома тревожатся, ждут. Вот откроются двери, войду, На сиденье свободное сяду, Под чужим неприветливым взглядом В боль свою, как улитка, уйду. Пассажиры ведь нынче, увы… Вы простите Булат Окуджава, Позабыли мы что-то про жалость На просторах Москвы - не Москвы. Очень дорого стало такси, Фонари и тусклее и реже, Не ограбит никто, не зарежет, Так покорнейше скажем «мерси»! Но, как хочется снова пропеть, Что когда к нам подступит отчаянье, Нас спасет доброта и молчанье И поэзии звонкая медь. Прислониться б чужому плечу, И услышать гитары аккорды, Улыбаться свободно и гордо, И внимать, и внимать трубачу. …За окошком дождя пелена, Мчит троллейбус то прямо, то вправо. Если ж рядом со мной Окуджава – Никакая мне ночь не страшна.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Стихи написаны в далекие уже 90-е. Интересно, понравилась бы сегодня столица-царица Булату Окуджаве, коренному москвичу? Но другой москвич, Александр Борисов, афганец, пропел и записал эту песню, которую можно послушать в Ютьюбе по ссылке: https://youtu.be/-un4NYqi2t4
|
Комментарии
Большое Вам спасибо!!!
Булат Шалвович - наша любовь, наша совесть.