Из той
строки,
Где душу разрывает на куски,
В которой изощрённо-мастерски
Владея плетью муки и тоски,
Терзает боль уставшие виски,
Бьёт ожидание.
Из немоты,
Где строками исписаны листы
С рассвета и до самой темноты,
Минуя перекрёстки суеты,
Из многоточливости пустоты
Сквозит признание.
Из пустоты,
Где все ответы очень непросты,
Где души голосят до хрипоты,
Без воли, без надежды, без мечты
Бегут слова на белые листы
От одиночества.
Из маеты,
Зовут к себе на разные лады,
То грешны, то отчаянно святы,
Где люди жгут отчаянно мосты
Над водами живительной воды,
Прозренья творчества.
15.02.2018
Да ни о чём он не рассуждал.
Подробнее...