|
Во льду испарившихся морей в моей голове застряли мысли. Часы с картины Дали погнутыми стрелками отсчитывают время вспять. Моя куртка пахнет твоими духами, но я никогда не надевал её, когда мы были рядом. Глаза режет пьяный свет, преломленный бокалом с алкоголем. Выкуриваю в сутки пачку сигарет, хотя денег нет.
Ничто так не бодрит, как прогулка в одиночку по незнакомому городу ночью. Особенно, когда не знаешь, куда идти. А по-русски никто не говорит. Телефоны новоиспечённых друзей не отвечают. Ну и ладно. Жаль только, что не лето. Холодно.
Нигде нет «ощущения дома». Даже дома. Есть крыша и постель. И подлокотник вместо подушки. Это огорчает больше всего. А так всё в порядке.
Я не скучаю. Пока ещё нет. Только сны ночью снятся непонятные. Там есть все. Мелькает очень много лиц. И знакомых, и родных до боли и не очень. И совсем незнакомые порой тоже есть. Никакой связи, просто калейдоскоп.
Я не смотрю старые фотографии. И совсем свежие тоже не смотрю. Не надо.
Эту книгу пишет никчёмный писатель. Лучше бы он доски строгал. Надо будет лишить его гонорара при встрече.
|
Комментарии