Проплывают вверху облака. Гладят Землю причудливой тенью. Мир наполнен спокойствием, ленью. Греет солнцем из ваты бока.
А фантазии ветром гонимы. Переменчив характер у них. И рождают - рождается стих. Вдаль уходят мои пилигримы.
Я за облаком, встав на крыло, Покоряю безмерность пространства. Оперение - сердца убранство. Я не избран, но мне повезло.
Потому что, увидев, тону В своей тени на облаке, в гало. Вы поверьте - ведь это немало. Попадаю в другую страну.
11.11.2020
|
Комментарии
ветер гонит фантазии в стих,
в облака, где летят иногда
пилигримы мои, как без них?