Уходят люди, остаётся слово, Написанное, сказанное вслух. Его услышит тот, кто образован, И в ком огонь познания не тух.
Словами выражаются, как прозой, Так изредка и рифму находя. Изящно ей владели виртуозы, Живущие порой среди бродяг.
У каждого, конечно, было имя, Запомнилось не каждое, увы. Без них и мы бы выросли другими, Творящие из племени живых.
И мы не все запомнимся, как даты, Ведь память избирательна для масс. Наступит время всё-таки когда-то, И будут помнить каждого из нас.
|
Комментарии
С плит сотрёт наши имена,
Разметёт строки дневников,
Удалит ЗАГСов письмена.
Пролетят миллионы лет,
Что от нас сохранят века?
Или всё в непроглядной мгле
Унесёт времени река?"
stpoka.ru/.../...
и на каждого наступит!
кому-то больно от того,
кому-то нет.
не будем говорить
о прожитых годах
и их тревожить даты,
поэт при жизни мертв!
он в том не виноват.
рождением своим
обязан он кончиной!
и что живущим он
уже не лАуреат.
и денег не возьмёт
какое б его имя
не вставили в "оклад"
с оценкою - "талант".
но, слово остаётся!
и Бог ему судья.
и каждого своё
за это воздаётся.
для каждого своя
в херон плывёт ладья.