|
«…Мне-то всё равно, всё равно,
Я уговорю сам себя,
Будто всё за нас решено,
Будто всё ворует судьба…»
Евгений Клячкин.
Горизонт упрятал закат.
Сумерки с востока ползут.
Ночь готовит новый расклад,
душу вызывая на суд.
А луна свою красоту
прячет от заезженных фраз,
облачком прикрыв наготу
от настырных глаз.
Соловей водички глотнул,
жабы репетируют рэп,
млечный путь пространство согнул
в умощённый звёздами склеп.
Я ищу мечтой твой порог,
только я к нему не пойду,
зная, что тебе нужен бог,
на мою беду.
У меня уже много лет
своего Смотрящего нет,
а в миру «святая» родня
задавила богом меня :
побрюзжал «пророк» – это бог,
полюбить не смог – это бог,
и когда крутой дали срок-
это тоже бог.
Я при варианте любом
не хочу быть божьим рабом,
но приму общенье с Христом
тет-а-тет, в формате простом.
Нужен мне живой человек
причесать запущенный век,
исцелить духовных калек,
а не оберег.
Не хочу судьбу обвинять,
совесть на «понятья» менять,
не могу насилья терпеть,
под сурдинку времени петь,
не готов абстрактно любить
и жратвой «философов» быть,
не готов любому жлобу
строить мастабу.
|
Комментарии
Не построить одному мастабу.
Пирамиды строят так, на века,
Да, и Стикс-река - вполне глубока.
А судьба, на то она и судьба,
Будет гон, гопак, горшок и гоньба.
О Христе судить совсем не берусь.
Не встречались мы. О том моя грусть.
О, мудрейший!