Снова пасмурное небо над Варшавой точит когти о вершины небоскрёбов. Смог осел повсюду медленной отравой, сверлит язву в стенах каменной утробы.
Что готовит мне продрогший серый город, утонувший в терпком запахе кебаба? Он, накачанный спидами, льёт за ворот от зари и до зари в пивных и пабах.
Ветер давит горло цепкими клешнями, надоедливый и злой, шершавый, ржавый. И скребётся в окна острыми когтями моё пасмурное небо над Варшавой.
|
Обновлено 17.03.2018 15:57 |
Комментарии