Коммунальный подъезд, где ступени не в такт и где рифмы кривее перил, где акт драмы сменяет комедии акт под навесом прогнивших стропил, там, где быт накрывает тебя с головой, не считаясь с порывом души, где ты вечно не выспавшийся рядовой, отупевший в рутине, в глуши повседневности, в море забот, в неприличной похожести дней — проходят недели, ещё один год, и ты всё мрачней и смурней. Подъезд стал своим, на стропила плевать, соседи не бесят давно. В углу телевизор, напротив — кровать, что дальше — уже всё равно.
|
Комментарии