|
Я родился рабом системы,
Им я рос, им я жил и помер.
И система за труд мой ратный
На могиле пробила номер.
Этот номер – за жизнь награда,
Этот номер – итог скитаний,
Этот номер – мой пропуск в небо,
Этот номер – предел мечтаний.
Может зря беспричинно ругался,
Может зря поносил всех матом,
Может зря с утра напивался,
Чтоб бычков подружить с салатом.
А теперь то я всё понимаю,
Не вздуваются больше вены,
На земле было жить скучно,
Потакая своей лени.
Обо мне ещё «Frend»ы скажут:
Не знаком он был «face»ом с «table»ом,
От того и прожил, как в коме,
Непрощённым собою помер.
|
Бля! - прям ...
Комментарии
"Раб системы"
Но актуальней не читал темы.
Не надо поносить весь мир, Матом.
Вдруг кто то напьётся и бросит в нас Атом!
"для желающих продлить жизнь
перебиваю даты на памятнике"