А не пропить ли мне талант? Забить на всё и сжечь гитару, отдаться пламени пожара, забыть о том, что музыкант во мне тоскует по гитарным струнам, чело поэта хмурят думы.
А так, на деле, дилетант словами сыплет без разбора, но чувствует, что очень скоро исчерпан будет их запас.
Свеча горит, но я угас. Фитиль от часа к часу тает, как будто снова намекает, что плоть слаба, а дух беспечен.
А не удариться ли в вечность? Собой являя бесконечность абсурда, фальши, полуправды, раскрыться, выложить все карты — и проиграться в ноль. Опять и снова.
Гитара стонет в ми-миноре, и пальцы — в кровь, и взгляд — стеклянный, и всё так вымученно, странно. Как будто колесо сансары меня волочет постоянно.
А не пропить ли мне талант? Вино на дне, сигара тухнет. Мой мир — ещё чуть-чуть — и рухнет, как старый сталинский сервант.
|
Комментарии
Но уж талант ты не пропьёшь!