Я все опять забыла, милый: Дыра во лбу - красна, как медь. Меня как будто застрелили, А я забыла умереть.
И мысли сыпятся наружу, Блестят, как бисер, меж свиней, Которым вовсе он не нужен, Которым грязь своя родней,
Им дать бы мне хоть миг покоя, Не блеять кучкою овец: "Вон та, с простреленной башкою, Когда же сдохнет наконец?"
Сижу с придурочной улыбкой: Что толку плакать о молве, Когда поет мне вечно скрипка Сквозного ветра в голове...
|
Комментарии
Иронично, однако...
Поёт,как скрипка!