Она – совершенство, она – идеал, Ты долго такую красотку искал. Ты ей очарован, под корень сражён, Хотя, говорят, поменял пару жён. Глаза, словно омут, тихи, глубоки, И голос, как шёпот равнинной реки. Улыбка такая, - не хочешь – растаешь, И в плен обаянью тому попадаешь. Медовые речи – на сердце бальзам, Умеет, чертовка, курить фимиам. Ты сдался, повергнут, ты в пальчиках воск, Тебя ослепил той красавицы лоск. Увы, ты не знал: у сего идеала Всегда наготове смертельное жало... |
|
Комментарии
Поэт = не женщина. Она либо философ, либо - муси-пусистка.. .
Слова не мальчика - но мужа, познавшего эти шипы.