Время, как река, по порогам мчится

И несёт по жизни, как ветром птицу.

Где хотел напиться воды холодной -

Там сухой песок.

Остывая, память стирает лица,

Всё быстрей листает судьба страницы,

И всё реже снится порой ночною

Лунный свет дорог.

Реально –это то,

Что след во мне оставило.

Реально - это звук,

Реально и касание,

И тёплый нежный взгляд,

И страстный поцелуй…

Реально – осязание

И Свет в глазах проснулся.

А. чтоб творить по- новому -

Ворота распахну,

Впущу сюжеты добрые

И прочь пошлю тоску.

Добавлю краски радуги

И силу летних гроз.

Сотру немые кадры,

Волью в них звуки звёзд.

Ступеньками реальности

Войду в свою мечту,

«бонжур», мой добрый ангел,

Любви опять прошу!

Себя в лесу поэтов ощущаю

Завистливых, тщеславных и глухих.

Стихи мои в трущобе затерялись

Не попадает солнышко на них.

Мешают мне маститые поэты.

Бросают тень на творчество моё.

Мне не нужны их жалкие советы,

Ведь в том же самом вижу я своё.

Не одарённые талантом рифмоплёты

Пустых стихов построили леса.

И среди них мой стих не замечают.

Беспомощно он рвётся в небеса.

Вообще я не люблю ни тех, ни этих.

Они везде, творить мешают мне.

Уйду своим стихом я на полянку

И буду сочинять наедине.

Пройдут года.

Сгниют в лесу деревья.

Моих стихов в векаЧитать далее

 ЗАГАДКА:

Как же они возбуждают. Именно из - за них идут кровавые сражения, когда добродетель пытается бороться с демоном искушений. Без них - невыносимо: скучно и тоскливо. Мы просто заколдованы их кознями. Как часто они сминают сердце, словно равнодушные руки ненужную бумагу. Их сила заставляет стоять на краю бездны. Они похожи на большой нервный узел, который связал воедино нашу плоть и душу, которые никак не могут обрести согласие и спокойствие в покорении жизни. Это, как запретная зона, тайны которой никто не может разгадать. Они, как зеркало души, как чувство голода, которые не будут утолены. Они связывают полотно из нитокЧитать далее

http://www.stihi.ru/2013/08/27/5743

Покажи мне Венецию ранней весной,
в перепачканных улицах грязью
переулки, дворы и душевный настрой,
жизнь прохожих под небом эмалью.

По коже, по сердцу, вовнутрь проникая,
рождением-смертью вверх-вниз адом-раем,
ночами искомые сути до боли,
мажорно минорные чувства неволят.

Безумье, кричащее счастьем, - пустите
веселые грустные звуки сюиты,
тональностью, светом, торжественным шагом
огонь или лед миражем далью рядом.

Покой нигилист соразмерной причудой,
пристанище миром красуется блудом,
век смерти, миг жизни, вселенная - люди,
что может важнее быть боли иллюзий.

Сосновые ветви, цветы хризантемы,
кленовые листья в траве пожелтелой,
горчит межсезонье дымком и туманом,
и, где-то во льдах звуки бубна шамана

Ирина Павлова

Я вернусь наверно не скоро,
Буду там где качается клён...
Может быть я почувствую снова,
Что в кого-то страстно влюблён,
Что душа вырывается с корнем
Из моих чёрно-белых теней,
Там,где я наверно доволен,
Что душа моя стала светлей.

     А.С.
       * * * * *
Моя любовь совсем ослепла,
живёт не глядя, настоящим.
Каким бы ни было манящим
грядущее, лишь горсткой пепла,
оно покажется незрящим.

Моя любовь не хочет слышать
упрёков, предостережений,
пока во власти наслаждений,
ей по природе явно ближе,
ритмичный звук сердцебиений.

Она, похоже, онемела;
заговорить со мной пыталась
и по губам её читалось
всё то, о чём сказать не смела -
про наступившую усталость.

Хочу я знать, какие чувства
ты испытала (кроме скуки),
какие мысли, краски, звуки
тебя доводят до безумства,
когда с тобою мы в разлуке.


11.09.2000